ya no distingo las flores de sus hojas
ni a mi madre de mis desaparecidos amores.
Los automóviles pitando al atardecer
y el estrés de la ciudad con mis audífonos llenos de Portishead
me recuerdan el palpitar de un corazón del invierno enamorado.
Dibujo la luna con los dedos de mis pies,
bajo ella me consuelo
frente a ella mi vagina llora...
su luz esconde la fiesta ilegal.
Ese ser es asexual ante mis ojos
me mira, yo corro hacia él/lla
y se fuga dentro de la pintura cubista que un día dibujó.
Hoy las lágrimas absorbidas las escupen los muertos.
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